Oscar Ledesma

Artist & Gallerist & Curator

La perdida de El Dorado. V.S. Naipaul

Un libro muy largo y lleno de mucha información. Creo que tengo bastantes problemas con los libros de él. Es el segundo libro  que intento leer de él. Pasan por supuesto demasiadas cosas, como es de esperarse pues la narra casi 250 años de historia del pequeño pueblo donde habría de nacer mucho tiempo despues el autor: Trinidad.

Como decia, muy largo, largo y largo, no veia el final, aunque uno al principio  se imagina todas las venturas que viven, la incertidumbre con la que se enfrentaban esos buscadores de El Dorado, necios y testarudos buscadores de tesoros. Por momentos algunas absurdas situaciones me hacian creer que estaba leyendo un libro de ficción, cuando realmente es un libro de historia, sin embargo, contrastaba mucho con las escenas de violencia, los maltratos que se la daba a los esclavos, me hacian recordar que en efecto, se trataba de una historia llena de hechos reales.

No se porque, ahora me llega el libro del El siglo de las luces del escritor cubano Alejo Carpentier. Si mal no recuerdo narra el viaje en un barco de esclavos que van a ser vendidos en las antillas o en Haiti. Concidentemente acabo de leer un libro que va mas o menos del tema: Black Flower de Young-Ha Kim, Coreanos vendidos como esclavos en México. Veo las noticas y a veces creo que no ha cambiado mucho la situación.

No me gusta considerarme un misantropo, sin embargo, a veces creo que la naturlaze del hombre es la de la Bestia. O que tal vez lo que llamanos Humanidad no es mas que bestialidad justificada, justificada ya sea por cuestiones racistas, políticas, económicas o religiosas. La historia del hombre (que creo es lo mismo que la historia de la Humanidad) es un compendio gigantesco de Injusticias, dolor, masacres o otras cosas todas ellas hechas en nombre de algo más grande, más puro o más trascendental.

La humanidad es a veces solo eso. Bestialidad justificada.
Igual que con la reseña pasada, estaba vez tambien mientras escribia la reseña (me tardo mas o menos una semana en escribirla) murio un poeta: Leopoldo María Panero. Nunca lo habia leido, pareceser que la mayor parte de su visa se la paso recuido en hospitales psiquiatricos, de manera voluntaria. He estado viendo algunos videos de el en youtube. Se le nota que no es una persona completamente sana (quien demonios soy yo, para oder decir eso), pero bueno, en su discurso aparentemente disconexo y paranoico devez en cuando suelta unas frases impresionantes, llenas de tanta filosofia, y lírica. Si algunas tiene que dejarse la cordura para hacer obras de arte impresionantes, es la primera vez que me encuentro con el caso de un poeta.

El libro de Naipaul, no es por supuesto lírico, es mas bien una obra de relojero, donde cada parte esta estudiada y trabajada para que quede perfectamente bien embonada en la máquina formal de la Narración. Naipaul no esta loco, ni Neruda lo estaba, ni Günter Grass, Ni Paz, Ni Borges, ni Cortazar. La literatura no se da en los manicomios, Bueno, tal vez Bolaño  es la otra excepcion.

Naipaul no me gusta. Y supongo que esta vez me tardera algunos años antes de volver a intentar un libro de él.

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